Mi madre
No me digas que no te he contado lo de la prima de la chica que le viene a casa de Palma los lunes y los miércoles que digo yo que me podía venir a mi los martes y me da una vueltessita a los baños que desde que Toñi, el de arriba está de obra están que dan bocaos que tú no te puede ni imaginar cómo lestá quedando el piso porque claro donde hay dinero y hay posibles se puede hacer la reforma que se te ocurra que a que no sabes quien lestá llevando la obra te acuerdas de ese questaba en tu clase en Claret si hombre sí, que su padre era conserje y que el chiquillo llegó a terminar aparejadores que hay que ver lo que les costó sacar adelante la carrera del chiquillo, por cierto que sabes de Mamé, creo que le va estupendamente y que no para ese muchacho vale muchíisimo, pero mira, no como tú que todavía tengo el disgusto mira que no acabar arquitectura, y quedándote na pa terminar, en cuarto, cuidao aunque lo que tu tenías que haber hecho es cirujano con esas manos que Dios te ha dado que siempre lo decía la abuela mi madre, Tere este niño va a ser cirujano…y tu hermano que sabes de tu hermano me llamó el otro día que ya no se va a hacer el camino de Santiago, que se han estropeado los planes porque mira, te cuento…………………………
Mi madre no habla, ni charla, ni conversa, ni perorata, ni diserta, ni conferencia, ni siquiera te informa, ni te pone al día……
Está convocada para septiembre una reunión urgente en la Real Academia de la Lengua para intentar encontrar un verbo adecuado a lo que hace mi madre. Ella toma aire y lo expulsa en forma de palabras, de río torrencial, en forma de deshielo irrefrenable. Y el caso es que te entretiene, te hechiza. Nunca te interesa casi nada de lo que te cuenta, ni conoces a la hija de la vecina nueva que hay que ver el problemón que tiene, te cuento…. Pero no puedes dejar de escucharla, porque es que como es de Algeciras, la gracia se le derrama por los veinticinco costaos.
Es exuberante, vital, guapa pa reventar, cuando la conocen a mis amigos les gusta mas que yo, y me lo dicen, hay que ver tu madre, me gusta mas que tú…¿y paqué nos comparas, oye? Y aunque las ha pasao canutas la sonrisa no hay manera de borrársela. Gallina clueca que sacó adelante en la tardo-postguerra siete criaturas tan, pero tan distintas.
No le sienta bien al cabo de un par o tres de vidas tanta tranquilidad. Si los días se plantean con pocas vicisitudes ella se encarga de rellenarlos.
Libros, nietos, paseos, viajes (menos de los que quisiera) y cotidianas complicaciones, que cuando tienes hijos solo te preocupas de ellos sus primeros sesenta años. Todo eso está muy bien, pero cuando coge carrerilla y te dice qué sabes de tu niña la de Bélgica, ni siquiera intentes abrir la boca, ya te lo cuenta ella.
16 comentarios
toi -
que viva la que trajuvo al mundo a ti.
Y a tu señora desposada, mi prima.
toi -
Que verbo mas hermoso, como casi todo en italiano, hablar a borbotones irrefenables...justo es así, lo has clavao.
toi -
Yo he heredado de mi padre la gravedad, la solemnidad, la seriedad rayana con la tristeza, justo lo contrario, pero me gusta oir de un amigo decirme que me parezco aunque sea un gramo a mi madre.
Gracias jmcaleroma.
toi -
jesús Beades -
Reailia -
jmcaleroma -
Driver -
Hay que tenerlos bien puestos para sacar a tu señora madre en pública almoneda.
Y eso se merece un pequeño homenaje a la maternidad.
CANCION PARA SIRENAS
Estoy en un atasco enmedio de la M-40 con mi 16 toneladas. Sudo como un condenado. Por alguna razón que ni atisbo a comprender, me acuerdo que en el mundo existen sirenas. Muchas sirenas.
Si eres una mujer, nacistes junto al Mediterráneo, y alguna vez tuvistes 16 años, entenderás lo de las sirenas. Yo, sinceramente, no entiendo nada; porque no soy una mujer, no nací junto al Mediterráneo y ni me acuerdo si alguna vez tuve 16 años.
Reptil, ola, medusa y gaviota.
Cuando con tus vaqueros azules, te ponías a tomar el sol en las rocas de alguna cala escondida, tu cuerpo cambiaba termodinámicamente de temperatura interna y externa, las aletas de tus narices se dilataban como las branquias laterales de los lagartos, y tu ritmo cardíaco se atemperaba. Tú eras un reptil.
Cuando te bañabas en la mar, esperabas a las tres marías, las tres olas grandes que cada rato venían juntas, y te deslizabas sobre la cresta de la más grande hasta ser depositada en la orilla. Tú eras una ola.
Al sumergirte a diez brazas, con tus gafas de bucear, y te quedabas flotando entre dos aguas, con un arribas y un abajo relativos y brillantes. Tú eras una medusa.
Y por fin, al salir del agua, evitabas usar la toalla, y te secabas con los brazos abiertos, sintiendo la brisa y girando para tomar de frente el aire más africano. Tu eras la gaviota.
Estaba aquel planeta azul lleno de chicas de 16 años, que después de ser reptil, ola, medusa y gaviota, estaban perfectamente preparadas para dar un salto cualitativo. El siguiente paso era convertirse en sirenas.
Un día se metían en el Mediterráneo azul, y tras escuchar alguna canción de Serrat, descubrían que de cintura para abajo eran peces.
Las reinas podían parir niños con caritas de peces. Ellas lo sabían.
Y tú, en enmedio de un atasco en la M-40, ni te lo podías imaginar.
Atentamente: DRIVER
toi -
Hace mucho que no voy a Algeciras pero garantizo que si estás en medio de una reunión de mi madre y sus hermanas allí, al rato te acaba doliendo la barriga de reirte.
toi -
Gracias Irene.
toi -
toi -
De todas formas gracias por los piropos a esa otra madre, que no es la mía pero sí la de mis seis niños.
Irene -
suso -
¿Quiénes son las dos de la derecha?.¡No me lo digas!...¿sus hermanas, tal vez?.+
Bastet -
Y con la gente de Cái, ya ni te cuento.
Casta Niebla -
SSSSSAAAAAAAAAAAAAA
Eso es lo que es tu mamá, una Diosa!!!!!
Me hace acordar a mi abuela... Diosa del Olimpo... nosotros decimos que es "la perla de corona familiar" No habla tanto como tu mamá... pero hay que ver la vitalidad que tiene.
Toi, disfrutala... que es un tesoro enorme... disfrutala, mimala... comela a besos... no hay nada más lindo para una mamá que eso.