25 millones de euros
Eso es una pasta.
25 millones de euros suena más si los pasamos a pelas: cuatro mil ciento cincuenta y nueve millones, seiscientas cincuenta mil pesetas, céntimo arriba, céntimo abajo.
Una pasta.
Le tocó hace poquito a un perro inglés, Stephen Smith.
La noticia es que no los quiere. Para nada.
Se los da todos los kilos, uno detrás de otro, al que le cure la putada que le va a matar. No se sabe cuando, dentro de una hora, mañana, el mes que viene... no mucho más tarde.
Dice que lo único que quiere es vivir en su pisito de un dormitorio con su santa, de nombre Ida.
Tiene un aneurisma. Sin aviso le explotará cualquier trocito de los kilómetros de vasos sanguíneos que tenemos, y en pocos segundos habrá muerto.
Ya me dirás pa que le van a servir los 25 kilos de billetes, si al final se va a ir en pelota picá.
Como todos, pero él antes. Rico, millonario, pero antes.
Mírame a mi, pobre, pero vivo.
Vaya consuelo.
1 comentario
Driver -
Me sale algo así como 14 hectómetros cúbicos de combustible.
Con eso tengo para dar la vuelta a la galaxia como 30 veces.
Me mareo de la impresión y caigo al suelo boca arriba.
Y sorpresa...
Hoy en Madrid hace un viento del carajo. Ni una nube. Todo el azul velazqueño allí arriba.
Un azul uniforme y nítido.
Siento que es el mar visto al revés.
El mar de Madrid.
Gracias a la caída viajo de los grandes números a un mar imposible y real.
Curioso.