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shakuhashi

¿INFINITO?

¿INFINITO?

Si el universo fuera infinito

me inquieta pensar que también es posible

que existan infinitas Tierras idénticas a ésta.

Me inquieta mucho. Mucha maldad, mucha tontería, mucha mala educación.

El universo implosionaría si tuviera que contenernos infinitas veces.

Infinitas, lo que se dice infinitas, un poner, creo  que solo hay dos cosas de verdad infinitas, la misericordia de Dios y la estupidez humana.

Menos mal que me parece que el universo no es así, tan, pero tan grande. Afortunadamente, todo es finito, todo se acaba.

...

...... todo

menos

el verde

de tu mirar.

Baden Powell

 

...

Ultimamente se está muriendo gente que nunca se moría.

Es muy curioso cómo me afectan algunas partidas.

Son siempre personas que seguro seguro que nunca iba a conocer en persona. No es por na, es esolo que habitamos esferas diferentes de la existencia.

Me pasó con el Maestro Tom Jobim, al que curiosamente sí que conocí en Sevilla, en el 92. Cuando se marchó en Nueva York, en el Mount Sinai Hospital, me quedé unos días tristón. Había formado parte de mi vida desde que mi tío Manolo el portugués me regaló el singel de Orfeo Negro, en Algeciras, allá por el siglo quince.

Otro que me afectó, exageradamente,  con su muerte fue Giovanni Guareschi, a lo mejor porque escogió irse justo cuando estaba leyendo Vida en Familia, una especie de autobiografía de su segunda mitad de la vida, y leyéndole me parecía estar viviendo en su salón. Hasta que de repente algún periódico me dijo que se había largado.

No quiero hablar mucho aquí, y ahora, de Hilario. Mucho he escrito ya. Me dejó baldao.

Otro que me agarró un pellizco de tristeza fue Gerry Durrell. Me gusta desde pequeño, me divierte, me contagia su alegría de vivir nadando en sus libros y en su Corfú, donde iré algún día para desilusionarme y para rendirle homenaje, como iré a Saint Michael, en Capri, para recordar a Axel Munthe.

Y todo ésto viene a que me he enterado recién que se nos murió hace pocos años uno de mis ídolos de adolescencia. Musical, pero ídolo: Baden Powell. Guitarrista de Sâo Paulo, que vivió casi toda su vida en París, pero tocando música brasilera. Tengo por ahí todos sus vinilos. Rayaos de tanto ponerlos.

Siempre me parecía que hacía magia con la viola, la guitarra. Y justo hoy se me ha ocurrido mirar si hay en YouTube algo.... bárbaro... está casi todo.

He escogido Tristeza. Es muy peculiar, porque toca brasileño y francés a la vez, pero en ese estilo de blues jazz que se tocaba en París en los sesenta, setenta... Grapelli, Django... el Hot Club...

Es solo un pequeño homenaje. Como decía ese otro que me dejó tocao marchándose, el Gato Pérez, en una de las canciones que más me gustan de la historia, aunque me suela hacer llorar vergonzosamente, El Garrotín del Tránsito... solo nos que da el eco de su voz, que atrapamos un día en un magnetofón... qué poco camino, qué corta excursión...

 

No me resisto, soy débil, ahí va la letra, apabuyante. Si lo encuentro en el youTube lo cuelgo. Pero me extrañaría...

 

Qué cruel es a veces el viento brutal
que arrastra a los nuestros sin preguntar
a un oasis del tiempo, del bien y del mal
desde el que un día lejano todo vuelve a empezar.

Pobres nosotros desamparados
sin sus miradas y su calor
en un frío mundo que se convierte
en una cueva amarga de ingratitud.

Qué poco camino, qué corta excursión,
ya no queda nada de lo que existió:
ni gente ni cosas retuvo el amor,
pero la vida vivida pudo más que el dolor.

Se vacía la vida de alegría y rencor
y se juntan las voces de un mundo anterior,
recordando colores y ruidos de ayer,
de una infancia lejana que pide volver.

Y pasan imágenes de un tiempo olvidado,
de un sol amarillo que no brilla más,
un desfile de rostros que le son familiares
le sonríen de lejos al verlo llegar.

Ahora toca esa noche que nos toca vivir
un poquito más solos sin verlo reír.
Todavía nos queda el eco de su voz
que atrapamos un día en un magnetofón.

Qué poco camino, qué corta excursión,
ya no queda nada de lo que existió:
ni gente ni cosas retuvo el amor,
pero la vida vivida pudo más
que el dolor.

 

 

todo es de color... a veces

todo es de color... a veces

Llueve lluvia. Chove chuva.

No para.

Me da mucha lastimita por mis paisanos, por los que adoran la Feria, y por todas esas criaturas que puede que se arruinen un poco, la calle del infierno, los puestos de turrón (¿a quién fue el primero que se le ocurrió poner en prinavera puestos de turrón?).

A mi, que no soy demasiado feriante, solo lo justo, un día pa cumplir con los compromisos, reconozco que me afecta poco.

Me atañe más, fíjate que tontería, el luctuoso hecho de que han desaparecido los colores.

Seguramente hace un montón de años a alguien se le escaparía por donde vivo una pareja de canarios amarillos y otra de verderones, y varios cientos de jilgueros, y ahora te vuelven maravillosamente loco con sus trinos infinitos.

Se les sigue viendo por los árboles, pero desde luego ya no cantan y ya no son de colores. Se han vuelto grises.

Miras parriba, y el cielo es gris. Te miras dentro, y todo es gris.

A mi, que me encanta em viento y que soy más cursi que un sangüich de jazmines, me consuela ver cómo bailan frenéticos los árboles, aparentemente desordenados, pero con una armonia pasmosa, con lá música de las gotas percutiéndo mi techo.

Pensaba en esas cosas cuando he leido una tira de Macanudo de Liniers, ese genio, donde se ve un pinguino hablando, rodeado de un montón de pingüinos más, en el blanquísimo escenario del Polo (Sur, claro). Abajo pone algo así como a los pingüinos les gusta escuchar las historias del viajero que viene de América. Y el Pingüino Viajero dice: ... y tienen una cosa muy curiosa que se llama color verde...

Y después de leer eso, y haciendo un enooorme esfuerzo, me acordé de que sí que existen más colores que el gris con sus matices verdes y grises....

y rebuscando entre mis archivos me he encontrado una carpeta que he llamado justo así, colores.

Y ahora que he descubierto cómo se pueden poner varias fotos en los blogs de Blogia, ahí van, pa que no se nos olvide...

 

En vista de que no se ven las fotos, hete aquí un pequeño vídeo, en el que la música no pega, pero lo prometido es adeudado:

...

 

buscando debajo de las piedras

buscando debajo de las piedras

...

Cuando llega la primavera, al menos en mi pueblo, pasan varias cosas.

Una, que el aire se espesa, y el tiempo se ralentiza, pero a la vez las cosas con las que hay que llenar ese tiempo de la vida, se expanden, se multiplican.

 Pero es que además andar, respirar, ser, cuesta un poco más que de costumbre.

A lo mejor son los azahares, o los nardos, o el adagietto de la quinta de Malher, o el recuerdo de Venecia.

O a lo mejor es que todo se ralentiza esperando a no se qué explosión, a Dios sabe qué es eso que parece que por fin va a ocurrir y resulta que no, que hoy tampoco pasa.

Los colores son más saturados, la brisa más cálida, las mujeres mucho más hermosas, la música mas viva, y las flores te agreden con sus olores.

Y a pesar de todo eso, todos los años, tengo que rebuscar la poesía en los sitios más raros, solo por sobrevivir. Es un paréntesis, una pausa, que me deja destrozaito, agotao.

Al final, como siempre, merece la pena, todo renace, y todo sigue por donde debe (y, ¿por dónde ese ese sitio? ¿quién dice qué debe ser y qué no?).

Pero yo, personalmente, le temo a la llegada de la primavera más que a una vara verde.

es posible la vida

es posible la vida

Se pasa uno la vida inculcándole a los hijos eso de que pa qué quieres las alas si no las usas, eso de que si no miras detrás de las montañas los ojitos se te quedan cortos, eso de que las nubes son para atravesarlas... hasta que los llevas al aeropuerto, y cuando se los traga la puerta de embarque se te rompe el corazón.

Aun así, para eso los pares, para que vivan sus vidas. Solo un cortísimo periodo, mientras son muy chiquititos, navegan tus días, hacen lo que tú dices, cantan tus canciones, pero eso dura muy poco. Muy poco.

Y un día, pasa eso de que nada ni nadie puede impedir que sufran, que, y que de repente, te digan adiós. Yo se lo escuchaba a Serrat en esos locos bajitos, y no me lo creía.

Pero es así, gozosamente así.

Aunque se nos rompan las entretelas, es como debe ser.

Y encima ellos no lo pueden saber. Al revés, solo ilusiones, solo sonrisas, solo apoyo. Lo que hicieron con nosotros. Lo que deberían haber hecho con nosotros.

Y aquí, en el mundo cotidiano, uno anda en lo de siempre, en inaugurar exposiciones, en ser entrevistado por periódicos, radios y televisiones, total, lo de siempre.

Si consigo alguna de las grabaciones de las teles prometo ponerlas en youTube para mundial descojone y regocijo, para que mis balbucientes y nerviosas palabras os alegren el día.

Victor y Eva vinieron de Cádiz, arrastrando una misteriosa alegría de vivir, contagiosa. Vinieron más amigos, que se agradece esa compaña en esos hermosos momentos. Vinieron algunos hijos perdiéndose en el laberinto de Utrera previamente, llegando afortunadamente antes de que se acabara el jamón. El genial fotógrafo Pepe Morán siempre cerca en los grandes momentos. Mi fiel Enrique hasta quince segundos antes de los discursos colocando conmigo los títulos de las fotos, que para eso estamos en Sevilla, para acabar de colocar el remate a las ocho y media, que es cuando en realidad se deberían abrir las puertas al público.

Mi mujer coincidía con mi galerista de Nueva York, que no pusiera los títulos, que pa qué. Cuando a la galerista neoyorkina le dije que sobre todo era para tener un sitio donde poner los puntos coloraos de las ventas, ella, que acaba de llegar de la India, imbuida de espiritualidad, me indicó un sitio alternativo donde pegarme los puntitos.

Mi educación y el respeto que os profeso me impide repetirlo.

Fue una noche fabulosa. Utrera es fabulosa. Conocí a muchos utreranos amigos de mi amigo Juan, pintor de los que usan la hiel de buey para los mejunjes de los lienzos, a muchos amigos que son amigos de Joaquín Camino, utrerano que me ha ayudado especialmente a pagar los gastos, por decirlo resumido. Conocí a amigos de la gente de la Casa de Cultura, amigos de mis amigos Jesús, Mercedes, Consuelo, Ismael, mis sobrinos, mis hermanos, mi primo Luis Fontán, mi querido David Puente que tuvo la idea de la primera expo, Pepe y Pepa, evidentemente mi esposa, envolviendome el ámbito de vida pura, evidentemente mi madre, con esa su sonrida que ilumina la noche más oscura, mi hermana Mariló, que se rie lúcidamente de su sombra, con su gente, Paco León, entrañable y fugaz, Marta y sus niños, tan cerca ... y tantos más que me alegraron la vida un poco.... un poco muy grande, lo suficiente para hacerme creer que es posible la vida.

Y seguir el camino, silbando.

UTRERA

UTRERA

Solo la conocía de pasada.

Ahora se de sus entretelas un poquito más, solo un átimo más.

Utrera es una ciudad especial. Bella, señorial, antigua, orgullosa, culta, luminosa. Viva.

Tuve el privilegio de que me la mostraran dos personas que la conocen bien. Realmente bien.

Solo fue un día, pero me sacié de luz, y le pude robar un trocito de su alma, le pude hacer fotos a Utrera, que se me exhibía impúdica, afortunadamente.

El viernes 4 de abril de la mano de Caja Duero y de la Delegación de Cultura del Ayuntamiento de Utrera, inauguro otra exposición (¿otra, Toi?) en su Casa de Cultura, una casa palacio preciosa, que se me va a quedar grande, de tan hermosa que es. A las 8 y media de la tarde os espero allí. Algún botellín y algún vino caerá, y seguro que algo más.

Los desageraos de los utreranos ya empiezan a caldear el ambiente: pinchad en este muy excesivo artículo http://utrempresa.com/noticia.php?id=4014 , que ya V referencia en un comentario de la entrada anterior.

Agotado, pero feliz.

 

Sevilla Medieval

Sevilla Medieval

Pinchando en estos enlaces, Martes Santo 2008  y  Viernes Santo 2008, se pueden ver algunas de las fotos que he tomado los dos únicos días que he salido a ver cofradías.

He ido, igual que hace treinta y tantos años, con mi querido Julio, sin el que seguro que me perdería en el marasmo del programa, horario oficial por calles y hermandades. Me tiene demasiado malacostumbrado, es demasiado sabio en esto de la Semana Santa sevillana.

Estoy también intentando reformar mi página web, deljunco.com. Si le echáis una visual rápida y me la puteáis a fondo, podré ir corrigiendo errores, que dada mi legendaria torpeza, serán muchísimos. He probado cosas más profesionales, pero me atasco en pequeñísimos detalles técnicos, sutiles y cabrones, que hacen que salga todo fuera de donde pretendo que salga. Al final me he olvidado de tablas y de menús desplegables y he puesto sencillos pantallazos que llevan a más sencillos pantallazos. Insisto, decidme qué está mal y qué está fatal.

 

¡¡BUENA PASCUA!!

BALANZAS

Solemos, yo suelo, confundir dos conceptos parecidos, similares, pero en realidad completamente diferenciados.

El equilibrio y la armonía.

Hablo de oidas. Se que grandes cabezas han escrito sobre el tema. La mía es grande, pero de tamaño solo.

Por eso ruego benevolencia con mis asertos.

Para la armonía necesitamos muchos elementos, muchas notas musicales, mirar para diversos lugares, considerar gran número de circunstancias, para que al final suene la canción como debe sonar.

En la armonía entran demasiados conceptos indefinibles, es complejo, es una faena que buscamos sin saber que la buscamos durante décadas... te lleva toda una vida. Pero es imprescindible que al final, sea cuando sea, esa armónica melodía suene, y que, al menos entonces, seamos felices.

Hay normas, hay doctrinas, hay frases hechas, hay maestros... pero al final, estás más o menos solo. Decían los antiguos egipcios que al morir Horus te preguntará si has sido feliz y si has hecho a tu gente felices. Casi nada.

El equilibrio es más fácil, y más difícil.

Solo tenemos que enfrentar dos platillos de una misma balanza.

A veces consigues que un platillo pese demasiado, y llega la falaz euforia, y te crees que todo va bien, y subes, sin saber volar, y al caer, duele.

Y a veces se rellena más el otro platillo, y crees que la puta vida es una puta vida, y que to es pa na, y que vaya mierda. Otra estúpida y peligrosa mentira.

Conseguir que ninguna de las opciones mande es otra faena. Pero es una tarea necesaria.

Qué desnuditos nos echan al mundo. Qué ignorantes. Qué ingenuos. Lo que cuesta ir aprendiendo. A palos. Pero algunas veces, también, a fuerza de besos. Que nunca sobran.

 

Ay, qué dolores, para pintar el puente de otros colores, a bofetadas, ay amor,  de flores...

Consejo

Dicen que aconsejar es una forma de vivir la nostalgia.

También dicen que aconsejar es arriesgado.

También dicen que es inútil: nadie escarmienta en cabeza ajena.

Puede.

Pero es bueno abusar de las experiencias de los viejos. Ser viejos es el precio que pagamos por algunas formas de sabiduría. No he dicho LA sabiduría, solo una pequeña porción de ella.

Pero el precio es alto. Y no usar esa compra es estúpido.

Dicho todas estas gilipolleces, procedo a dar un consejo:

Nunca, jamás confies en que nadie te va a dar nada. Lo que quieras hacer hazlo tú solo. Nadie da duros a tres pesetas. Nadie te va a sacar de la miseria. Nadie te va a sacar de pobre.

Estás solo.

No es triste, solo es así.

Cuanto antes lo aprendas, mejor.

Menos palos te darán.

Inútil decepcionarse. Así es el escorpión, no puede evitar picarte.

 

ACTUALIZACIÓN:

Me he acordado de una canción que viene perfecta para esta entrada tan negativa pero tan, pero tan lúcidamente realista.

Es de ese capullo del Serrat, tan insigne y maravilloso artista pero tan imbécil ser humano:

NO ESPERES, canción

No esperes que un hombre muera
para saber que todo corre peligro,
ni a que te cuenten los libros
lo que están tramando ahí fuera.

No esperes a que te den los planos
para satisfacer tu curiosidad,
ni a que el aire también sea de pago
para gozar el placer de respirar.

No esperes golpes de suerte,
seguirás a su merced
mientras haya gente que
trafique con la muerte.

No esperes de ningún modo
que se dignen consentir
tu acceso al porvenir
los que hoy arrasan con todo.

No esperes a que se acaben
para desear las cosas más que nunca
ni a responder las preguntas
cuando los otros se callen.

No esperes el consentimiento
ni a que te proporcionen un manual,
ni a que el horóscopo te sea propicio,
ni a que el cielo te mande una señal.

No esperes golpes de suerte,
seguirás a su merced
mientras haya gente que
trafique con la muerte.

No esperes de ningún modo
que se dignen consentir
tu acceso al porvenir
los que hoy arrasan con todo.

the world is wide

"...mira si el mundo es pequeño que cabe en las páginas de los libros.

Mira si es inmensa la vida, que cabe en uno solo de tus besos..."

 

Alirio Hoffman

Canciones del Sur

Viernes de Dolores

Antes los viernes de Dolores, tempranito, siempre hacía dos llamadas, a mi abuela Lola, y a mi hermana Mariló.

Desde hace muchos años solo llamo a mi hermana, claro, los años pasan y los abuelos son bienes peredecederos, desgraciadamente.

 

Marga ha llenado el salón de ramas floridas de naranjos, y no he tenido más remedio que decirle a Mariló al felicitarla por el teléfono: todos los años el día de tu santo el mundo huele a azahares.

 

El olor de la felicidad.

La primera en la frente

Quiero confiar, por propia supervivencia... no puede ser sano vivir con pánico otros cuatro años, pero es que ponen mucho empeño:

Dos jueces que les estorbaban en el Constitucional, tres días después de ganar, a la puta calle.

Ya lo dijo Guerra, que eso de la separación de Poderes era una gilipollez, que Montesquieu estaba muerto y bien enterrado.

Joder, qué tropa.

Paripé

La Semana Santa en Sevilla puede ser muchas cosas, pero no es un paripé.

Antonio Burgos, pregón 2008.

the road goes on and on

the road goes on and on

Mu malo mu malo... pero que mu malo tiene que ser este Rajoy paber perdio frente al peor gobierno que se recuerda por estos lares. No es verdad, no es mejor malo conocido que bueno por conocer.

Tenemos lo que nos merecemos, ni más ni menos.

A mi Gallardón me gusta. Aunque sea solo por el hecho de que es un virtuoso pianista. Eso le da todos los puntos que pierde por ser político. Son mis baremos. Me equivoco o acierto solito.

Ya le llegará la hora, cuando se vayan los carcamales. Espero que Rosa Díez le ayude. Y Manuel Pimentel. Sería un trio fabuloso. España los merece.

De mientras, con la poesía del maestro Antonio Burgos, esa que nos ha regalado en el pregón, tengo pa varios días.

Y mi próxima exposición en abril en Utrera. Voy aviao.

Y mis hijos y sus problemas, sus cuitas, sus dudas, su vivir maravilloso.

Y el devenir diario.

No me va a quitar la paz la generalizada estulticia que permite a estos bobos seguir donde están.

El camino, como siempre, se extiende desde mi puerta, hacia montes, bosques, amaneceres, hacia las olas de Cádiz, hacia el atardecer con olor a azhares y jazmines y a tu pecho y a tus manos.

La vida sigue, la lucha. Estos tíos no me lo van a solucionar, ni los otros. Seguro. El camino es solo mío.

The road goes on and on, from the door.

CUCARACHAS

unas repulsivas cucarachas, disfrazadas de seres humanos, han asesinado a un hombre inocente, destrozando la vida de su esposa, de sus hijos, de sus padres, de sus amigos, de todos.

Malditos sean

malditos los que les votan

malditos los que permiten que estén gobernabdo Mondragón, de donde era el muerto, cuando lo podrían haber evitado

malditos los cobardes que los amparan

malditos alucinados facinerosos de encefalograma plano que creen que matando van a conseguir algo

látima de madres que parieron cucarachas asesinas

lástima de pais vasco que no sabe salir de ese fango viscoso y negro

 

Malditos para siempre.

 

 

pontifical

Me da un poco de miedo escribir en mi blog.

O comentar en los de otros.

No podemos evitar, yo al menos, sentar cátedra, pontificar, creerme en posesión de la verdad.

Si escribo algo es porque lo pienso, lo creo, si no, no lo escribiría, al menos gratis (aquí emoticón de sonrisa-guiño).

Ultimamente me he acordado en alguna ocasión de don Antonio: españolito que vienes al mundo te guarde Dios, una de las dos Españas ha de helarte el corazón.

Y ningún momento más idoneo para sacar estas dos acepciones de la vida que durante las preelecciones.

Es como si personas aparentemente de estracción social similar, de cultura similar, de inteligencia similar, de economía similar, tuvieran escalas de valores absolutamente enfrentadas, como si hablaran idiomas distintos, como si la frecuencia en sus vibraciones cerebrales fueran unas paralelas a las otras, y por tanto antagónicas.

Sobre la misma situación uno dirá negro y el otro blanco, sobre la misma persona uno dirá que es un facineroso y el otro que nos salva.

Y, claro, algo falla. Porque la realidad es persistente, neta, única, incuestionable. No valen esos juicios, no valen esos cristales de distintos colores. No valen interpretaciones. Si llueve, llueve. Si es de noche, es de noche. Si has insultado a un grupo de personas que lo único que han hecho es que les han matao a sus amores, a sus hijos, a sus padres, a sus vidas, pues es que lo has hecho, y si tú desoyes a la totalidad, casi, de tu nación, y sin meterte haces como que te metes en una guerra injusta por petroleo, como si fueras un diminuto césar con bigote, pues lo has hecho.

Y si tú has dejado que una cucaracha llamada dejuanachaos se ria de tus muertos, pues lo has permitido, y si tú cuando eras ministro de interior también te reuniste con los cerdos hijos de la gran puta de eta, pues lo hiciste. Nítida realidad. Hechos desnudos.

¿qué es lo que pasa entonces?

¿nos tomais por subnormales o es que a lo mejor lo somos?

Después del nueve de marzo dejaremos de existir, habremos tenido la ilusión absurda de que hemos decidido, les daremos un cheque firmado con la linea de la cantidad vacía, para que pongan lo que quieran, y dará igual quien lo rellene.

Les vamos a regalar cuatro años en los que no seremos ni siquiera espectadores, apenas parias ilusionados con el engaño de que son nuestros servidores.

Voy a votar, por primera vez desde que, para que Felipe dejara de hundirnos en la mierda, y tapándome la nariz, voté a Aznar. Y nos sacó de la ruina, moral y económica, lo consiguió, hasta que se lo creyó, y la cagó.

Ahora hay que echar esta miseria, que nos vuelven a arruinar, porque además de malos han resultado ser tontos.

Pero solo por ver si se van, no porque me parezcan dignos estas criaturas de Rajoy y sus refritos.

Y la realidad seguirá, imperturbable, clara, límpida, pura, desnuda, asquerosamente real.

Y no van a ser estos políticos quienes nos la arreglen. Nosotros votándoles sí que les arreglamos sus realidades, y las de sus familias.

A veces creo que ni la poesía lo va a solucionar. Pero sólo lo creo casi siempre. Sólo.

el juego del amor

 

Nunca se los motivos por los que una canción me gusta especialmente.

Cat Food, de King Crimson, tiene todas las papeletas para que ni la hubiera mirado con el rabillo del ojo, y sin embargo me fascina desde hace treinta y tantos años, y cada vez me gusta más, igual que Hey Bulldog, de los Beatles, o All I know is in my Guardarobe, de Genesis, o la Tarde es Caramelo, comentada hace poquito aquí, o el Lentíssimo de la tercera sinfonía de Gorecki, o el Plus que Lente de Debussy, o My Little Town, de Simon y Garfunkel, o One Man Dog, de James Taylor, o Song of the Wind, de Santana, o Sympathy for the Devil, de los Rollings, o el Óleo de Mujer con Sombrero, del Silvio.... o María, de Hilario.... estoy mayor, se me ocurren sobre quinientas más, y no me dan los dedos para escribirlas a la misma velocidad que las recuerdo... o An Try Marrak, de Alan Stivel, o Nothern Skyes, de Nick Drake, o The Boxer, de Paul Simon, o la Estaciones, de Antonio Vega, o Donde Quieras que Estés, del Serrat, o Whitlestar, del Gato Stevens, o Odessa, de los Bee Gees, o Tú, de Mecano, o Vivimos Siempre Juntos (me encanta) del Nacho Cano, o Heatsbeats, de José González, sueco a pesar de ese nombre, o Suddenly, de Mathew Herbert, o Napping Faust, de Hideo Shimazu, o Rain de Ryuichi Sakamoto, o My Song, de Jan Garbarek y Keith Jarret, o Sometime Ago, de Chick Korea... debería parar.

Todo esto para contar que en esa lista, gigantesca, pero no infinita, entró, desde el primer día que la escuché, The Game of Love, del maestro Santana y una tal Michelle Branch, que no conocía, y sigo casi sin conocer.

La melodía es inspirada, y la interpretan de una manera neta, perfecto, nítida, con la acústica sosteniendo un tapiz sobre el que la voz de la chavala dibuja imágenes azules y la guitarra de don Carlos da los pespuntes precisos para convertirla en una canción genial.

Pero eso no es suficiente, para mi.

Cosas más perfectas he oido, y nunca entrarán en mi lista.

Esta canción tiene, además, otra cosa: alegría de vivir.

A mi me encanta besar, no es ningún secreto, a mi madre, a mis tíos, primos, a mi padre, a mis amigos (y amigas), a mis hijos, y especialmente, a mi esposa. Por eso, por lo precioso que es un beso, me fascina el vídeo de este tema. Todo el mundo, mientras dura la música, se besa con especial ternura, jugando el maravilloso juego del amor, sin árbitros ni reglas, solo jugando por jugar, nada más, sin vencer ni perder, solo jugar. Tiene un defecto esta cancion... se acaba muy pronto... y la gente deja de jugar, dejan de besarse.

 

En fin.

 

No me resisto a poner otro vídeo en el que la música me recuerda a este de Santana, es Good Times, de la mujer del Paul Simon, Edie Brickell. Es muy yanki, es sencilla, pero también es contagiosa, y lo que contagia son solo sonrisas:

 

45 cosas que no sabríamos si no fuera por el cine

1.      En toda investigación policial que se precie, es necesario visitar como mínimo un club de striptease.  

2.      Todos los números de teléfonos de los Estados Unidos comienzan irremediablemente por 555.  

3.      La mayoría de los perros son inmortales.  

4.      Si alguien te persigue por el centro de la ciudad, siempre puedes quitártelos de encima ocultándote entre los participantes del desfile del Día de San Patricio, sea cual fuere la época del año.  

5.      Todas las camas tienen un embozo que llega hasta las axilas en el caso de las mujeres, y hasta la cadera, en el caso de los hombres.  

6.      Todas las bolsas de la compra del supermercado deben contener, como mínimo, una barra de pan que sobresalga un poco.  

7.      Es fácil pilotar un avión y aterrizar con él si hay alguien en la torre de control que pueda dirigir la operación por radio.  

8.      Una vez aplicada la barra de labios, es imposible hacer que se corra el color... aunque hagas submarinismo.  

9.      Los sistemas de ventilación de los edificios son el escondite ideal: a nadie se le ocurrirá mirar en ellos y sirven, además, para desplazarse hasta cualquier parte del edificio sin dificultad.  

10.  Si tienes que recargar la pistola, siempre dispondrás de suficiente munición, aunque vayas desnudo.  

11.  Es muy probable que sobrevivas a cualquier batalla, a menos que cometas el error de enseñarle a alguien una foto de tu novia.  

12.  Si tienes que hacerte pasar por un militar alemán, no es necesario hablar el idioma; con tener acento alemán bastará.  

13.  Si la ciudad se ve amenazada por un desastre natural o algún tipo de monstruo, la principal preocupación del alcalde será siempre la futura feria de comercio o su próxima exposición de arte.  

14.  La torre Eiffel se puede ver desde cualquier ventana de París.  

15.  Un hombre no se inmuta mientras recibe una paliza de campeonato, pero se queja cuando una mujer intenta limpiarle las heridas.  

16.  Si se ve en algún momento un vidrio de considerables dimensiones (sobre todo si lo llevan dos hombres) es que alguien va a atravesarlo en breves instantes.  

17.  El comisario de policía casi siempre es negro, y está cabreado.  

18.  Si tienes que pagar un taxi, no busques un billete en la cartera: saca lo que tengas en el bolsillo al azar. Siempre será el importe exacto.  

19.  El cruce de razas es genéticamente posible con cualquier bicho proveniente de cualquier parte del universo.  

20.  Las cocinas no tienen interruptores de luz. Si entras en una cocina de noche, deberás abrir el frigorífico e iluminar con la luz interior.  

21.  En el caso de las casas encantadas o con fantasmas, las mujeres deben investigar cualquier ruido raro vestidas únicamente con algo de ropa interior.  

22.  Los procesadores de textos nunca tienen cursor, pero siempre se abren con una pantalla que dice: Introduzca la contraseña.  

23.  Todas las mañanas, las madres siempre cocinan huevos, tocino y gofres para la familia, aunque su marido y sus hijos no tengan tiempo para comérselos.  

24.  Los automóviles que chocan casi siempre acaban explotando, ardiendo o ambas cosas.  

25.  El comisario de policía siempre destituirá a su detective preferido, o le dará 48 horas para terminar el trabajo.  

26.  Un sólo fósforo sirve para iluminar una habitación del tamaño de un estadio de fútbol.  

27.  Los habitantes de ciudades y pueblos medievales tenían una dentadura perfecta.  

28.  Aunque en el siglo XX es posible disparar armas de fuego contra un objeto que esté fuera del alcance, la gente del siglo XXIII ha perdido esta tecnología.  

29.  Toda persona que sufra una pesadilla, se incorporará de golpe en la cama y jadeará sudorosa.  

30.  No es necesario decir hola ni adiós cuando se empieza o termina cualquier conversación telefónica.  

31.  Aunque conduzcamos por una cuesta abajo totalmente recta, es necesario girar el volante a izquierda y derecha cada cierto tiempo.  

32.  Las bombas van equipadas con temporizadores que tienen pantallas con grandes números rojos para que uno sepa cuándo van a estallar, y siempre se evitará el desastre en el último segundo, cortando el cable contrario al que te dicen, osea, el rojo.  

33.  Siempre es posible estacionar delante del edificio al que se va de visita.  

34.  Un detective sólo resuelve un caso cuando ha sido destituido o despedido.  

35.  Si decides ponerte a bailar en la calle, notarás que todo el mundo que te rodea conoce los pasos.  

36.  Casi cualquier computadora portátil tiene suficiente potencia para acabar con el sistema de comunicaciones de una civilización extraterrestre invasora.  

37.  No importa si tus enemigos te superan en número durante una pelea de artes marciales: te atacarán de uno en uno, mientras esperan, con gesto agresivo, a que vayas acabando con sus compañeros.  

38.  Si una persona se queda inconsciente tras recibir un golpe fuerte en la cabeza, nunca sufrirá conmoción ni daños cerebrales.  

39.  Nadie que tenga que participar en una persecución de automóviles, en un secuestro, explosión, erupción volcánica o invasión extraterrestre sufrirá un desmayo inoportuno.  

40.  Las comisarías de policía someten a sus agentes a exámenes de personalidad para que tengan como compañero de patrulla a otro que es, justamente, lo opuesto a él.  

41.  Cuando están a solas, los extranjeros prefieren hablar inglés entre ellos, pero con acento, que será el mismo si eres árabe, turco o ruso.  

42.  Siempre hay una motosierra a mano si uno la necesita.  

43.  En cuestión de segundos, no hay cerradura que se resista si uno tiene a mano una tarjeta de crédito o un clip, a menos que sea la única puerta de acceso a una casa en llamas con un niño atrapado dentro.  

44.  Una verja eléctrica, lo bastante potente como para matar a un dinosaurio, no dejará secuelas duraderas en un niño de ocho años. 

45.  En los noticiarios de televisión siempre dan una noticia que tiene   relación directa con uno mismo en ese preciso momento.

Pippinno Pescattore

Pippinno Pescattore

En la parte de atrás de mi jardín han florecido, sin avisar, las rosas rosas de pitiminí.

Inevitablemente, como cada año, eso me hace acordarme con virulencia, con cercanía, de mi tía Maenia.

Murió joven, con sesenta y pocos, por un estúpido error médico, y su ausencia, absurda, nos dejó desorientados varios años.

De las últimas conversaciones que mantuvimos recuerdo una en la que me hablaba de su madre, mi abuela Carolina, y rememoraba el patio de su casa, lleno de rosas de pitiminí. Y me preguntó, Toi, ¿tú crees que yo tendré alguna vez un patio lleno de rosas cono aquellas?

No le dió la vida para conseguirlo.

Yo planté las mía en su honor, y todas la primaveras empìezan a iluminar la valla sobre febrero, hasta muy terminado el verano.

Tía Maenia era una persona buena. Pero excepto los que la conocíamos, nadie sabía de su bonhomía, de su generosa manera de cuidar a sus hijos y sus nietos.

Porque eso pasa, que los buenos no hacen ruido. Apenas una cadenciosa melodía que sube hacía el infinito, un rumor musical, hermoso, silente.

Y hay muchísima gente que son héroes, y no lo proclaman, hijas que al final les toca cuidar de sus padres, hermanitas de los pobres de Sevilla, que encima sus reglas no les dejan apenas hablar, pa colmo de silencios...

Ocurre que normalmente esas personas suelen ser mujeres, no está muy claro porqué, pero es así.

Lo que pasa es que cerca mía, entre mis mas entrañables amigos, para excepción de la regla, hay un hombre, muy hombre, que está renunciando a muchos sueños, a muchos viajes, a muchas lecturas, a mucho buen cine, a mucho espacio personal, por cuidar, y muy bien, a una persona que siempre le había cuidado a él.

Y no por eso está perdiendo la vida. A mi me da la impresión de que la está ganando.

Solo quería en esta bitácora rendir un homenaje pequeñito a tanto hermoso silencio, a tantísimo y alegre amor.

Insisto, normalmente son fantásticas mujeres... y también mi amigo, il Pippinno dei tutti i pescattori. Un héroe.

recibido por e-mail

LA PREGUNTA FUE 

POR FAVOR, DIGA HONESTAMENTE: ¿QUE OPINA DE LA ESCASEZ DE ALIMENTOS EN EL RESTO DEL MUNDO?  

LOS RESULTADOS NO HAN PODIDO SER MÁS DESALENTADORES, LA ENCUESTA HA SIDO UN TOTAL FRACASO: 

LOS EUROPEOS NO ENTENDIERON QUE SIGNIFICABA ESCASEZ 

LOS AFRICANOS EN GENERAL NO SABÍAN QUE ERAN ALIMENTOS

LOS FRANCESES NO ENTENDIERON QUE QUERÍA DECIR POR FAVOR

LOS SEVILLANOS, PREGUNTABAN QUE SIGNIFICA EL RESTO DEL MUNDO

LOS CUBANOS EXTRAÑADOS PEDÍAN QUE LES EXPLICARAN QUE ERA OPINIÓN

Y EN EL CONGRESO DEL PSOE AUN SE DEBATE SOBRE QUE QUIERE DECIR HONESTAMENTE