shakuhashi

La teoría dice que la democracia es la mejor forma de gobierno.

La práctica nos enseña que en realidad es solo la menos mala.

La teoría dice que los que ganan las elecciones se convierten en gobernantes, dueños de nuestros destinos, propietarios de los dieneros y de las decisiones importantes.

La práctica nos enseña que en realidad son solo administradores de nuestros dineros públicos, que trabajan para nosotros, no al revés.

La teoría dice que sufrir es bueno, que forja el caracter.

La práctica nos enseña que sufrir no es bueno, solo inevitable, y lo que de verdad forja el caracter es la lucha maravillosa por ser feliz, y gozar, lo mas posible.

La teoría dice que es mejor estarse quietecito, calladito, agachadito.

La práctica nos enseña que es mejor bailar, moverse, andar, correr, saltar, y, otra vez, siempre, bailar.

La teoría dice que hay guerras gloriosas, liberadoras, honorables.

La práctica nos enseña que todas las guerras son infames, antinaturales, que siempre ocurre que entre los vencidos, el pueblo llano es matado y pasa hambre, y entre los vencedores, el pueblo llano es matado y pasa hambre (Beltord Bretch).

La teoría nos dice que si cumples las normas y no caes en la tentación, serás salvo, no aquí, claro, cuando mueras.

La práctica nos enseña que si simplemente eres bueno, y procuras caer lo mas posible en las tentaciones, serás salvo en esta vida, y por supuesto, en la otra.

La teoría dice que si quieres a tus hijos procurarás que viajen, como dice el texto en lengua rara (creo que no es español) de arriba.

La práctica, esta vez, lo corrobora, pero, además, y no lo avisa el venerable texto,  duele. Gozosamente, duele.

Buscando un mail antiguo me he topado con un comentario que me mandó Enrique García-Maiquez a esta entrada que ahora voy a copiar, con la esperanza de que vuelva a hacerlo.

Me gusta como escribe este hombre.

El post estaba en un blog que abrí en primavera, pero que me duró medio telediario, a causa de excesiva y cándida torpeza en asuntos internéticos.

Si lo copio y pego aquí  es porque me gusta mucho, a pesar de haberlo escrito yo. No me ocurre mucho. Y porque el comentario del fantástico poeta Enrique he descubierto que no lo autoricé (no sabía que tenía que autorizar nada, mi torpeza es legendaria), y se quedó flotando en el ciberespacio sideral infinito. Reconozco que es una parida, pero es que me acabo de enterar de todo esto releyendo mails de la prehistoria y quiero desfazer el entuerto. Esto era lo que entonces escribí:

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Enunciado:

La Felicidad es un acto de la voluntad. Dimana desde dentro, jamás desde el exterior. Incluso cuando una brisa cálida que nos acaricia la cara, o el vientre, nos da la sensación placentera de la felicidad, en realidad no es mas que un poco de oxígeno mezclado con anhídrido carbónico más polución diversa moviéndose por causa de unas diferencias de temperatura en los estratos atmosféricos. Somos nosotros, con nuestro interior, quienes lo vestimos de dulce caricia. ¿Por qué? 

Ejemplo dos. Oyes a Hilario cantando ven María que quiero anidar en tu blanco pecho, y en realidad no son mas que diferentes variaciones moduladas por un compresor electrónico digital que manda a una membrana llamada altavoz unas vibraciones que mandan a mi oído unas alteraciones de unas ondas sinusales sónicas, y además anidar anidan los pájaros, y los pechos suelen ser de color carne, no blancos. Pero a mi se me escapa una lágrima... ¿porqué? 

Ejemplo tres: En realidad los colores no existen, todo es gris, pero percibimos unas ondas lumínicas que son las que se reflejan después de que los objetos absorban el resto de las frecuencias. Los colores son un reflejo en negativo de la luz, que en realidad, es blanca. Pero yo miré ayer tarde, sin querer mirar, al cielo, y las nubes eran naranja oscuro sobre celeste grisáceo, y se me agarró al pecho un pellizco. ¿Por qué? Corolario: todo, todo, pero todo, está dentro, lo de fuera tiene el valor que yo le regale, le otorgue. Y si quiero, voluntariamente, lo voy a usar para ser feliz. 

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Y esto es el comentario de E.G-M.:

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 Juan Ruiz, Arcipreste de Hita, estaría pensando en tu enunciado cuando exclamó: "más alegría fazen las que son más mejores".   

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Ya está. Lo dicho, una tontería, pero, como siempre, mi tontería.

Esta mañana en Radio Tres, creo que en Discópolis, han puesto en primicia una canción nueva de Joni Mitchell. La he oido en el coche, que es de los sitios donde más me gusta escuchar música.

Y me he quedado maravillado. No me he enterado del título ni del nombre del nuevo disco. A mi me sobra con saber que es de Joni Mitchell, para mi una de las cimas de la creación humana.

Las canciones de Joni son irreales, por bellas. Inspirada compositora, poética letrista, lleva mas de treinta años renovando y renovándose.

Empezó como era obligado a pelo con una acústica, pero con una voz sorprendente. No solo cantaba como un ángel sino que además cubría cuatro octavas. Me encanta cuando le hace la segunda voz a James Taylor en Long Ago and Far Away, que parece que están charlando y en realidad está haciendo verdaderos malabarismos. No lo he encontrado en youTube, pero para hacerse una idea vale esta preiosidad de Cactus Tree:

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Cuando sobre el 75 empezó a ronear con el jazz a mi me terminó de ganar. Tampoco hizo mal negocio cuando metió en nómina a Waynne Shorter y especialmente a Jaco Pastorius, virtuoso del bajo, que en Hejira se convierte en imprescindible.

En este vídeo toca con Pastorius un corte del The Hissing of Summer Lawns, el tema En Francia se besan por la calle:

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La verdad es que nunca ha dejado de producir álbunes, pero a finales del siglo pasado empezó a distanciarlos, y la voz, la mítica voz, empezó a perder registros.

Quedó patente en el disco que sacó en el 2000, Both Sides Now, grabado con acompañamiento de orquesta clásica y solistas de jazz, donde no sube de voz de contralto en ningun tema. Es la consecuencia natural de fumar como un carretero desde los nueve años.

Pero esa circunstancia no hace mas que confirmar que incluso cantando en un registro tan bajo es una intérprete prodigiosa.

El Both Sides Now es maravilloso. Véase, en directo, pero con la orquesta del disco:

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Este disco se vendió como rosquillas y la decidió a editar otro con versiones de voz y orquesta, esta vez doble, el Travelogue, que decía que iba a ser su último disco.

Por eso es una fabulosa noticia que a final de Septiembre vaya a publicar Shine, volviendo a sus guitarras y sus amigos del jazz.

No es que andemos sobrados de maravillas con las que sorprendernos. Por eso saber que la vieja señora Mitchell sigue cantando, creando, dimanando bellezas, me encanta. Me encanta mucho. Y estoy deseando que llegue a Sevilla. Me lo pienso beber.

No me digas que no te he contado lo de la prima de la chica que le viene a casa de Palma los lunes y los miércoles que digo yo que me podía venir a mi los martes y me da una vueltessita a los baños que desde que Toñi, el de arriba está de obra están que dan bocaos que tú no te puede ni imaginar cómo lestá quedando el piso porque claro donde hay dinero y hay posibles se puede hacer la reforma que se te ocurra que a que no sabes quien lestá llevando la obra te acuerdas de ese questaba en tu clase en Claret si hombre sí, que su padre era conserje y que el chiquillo llegó a terminar aparejadores que hay que ver lo que les costó sacar adelante la carrera del chiquillo, por cierto que sabes de Mamé, creo que le va estupendamente y que no para ese muchacho vale muchíisimo, pero mira, no como tú que todavía tengo el disgusto mira que no acabar arquitectura, y quedándote na pa terminar, en cuarto, cuidao aunque lo que tu tenías que haber hecho es cirujano con esas manos que Dios te ha dado que siempre lo decía la abuela mi madre, Tere este niño va a ser cirujano…y tu hermano que sabes de tu hermano me llamó el otro día que ya no se va a hacer el camino de Santiago, que se han estropeado los planes porque mira, te cuento………………………… 

Mi madre no habla, ni charla, ni conversa, ni perorata, ni diserta, ni conferencia, ni siquiera te informa, ni te pone al día……

Está convocada para septiembre una reunión urgente en la Real Academia de la Lengua para intentar encontrar un verbo adecuado a lo que hace mi madre. Ella toma aire y lo expulsa en forma de palabras, de río torrencial, en forma de deshielo irrefrenable. Y el caso es que te entretiene, te hechiza. Nunca te interesa casi nada de lo que te cuenta, ni conoces a la hija de la vecina nueva que hay que ver el problemón que tiene, te cuento…. Pero no puedes dejar de escucharla, porque es que como es de Algeciras, la gracia se le derrama por los veinticinco costaos. 

Es exuberante, vital, guapa pa reventar, cuando la conocen a mis amigos les gusta mas que yo, y me lo dicen, hay que ver tu madre, me gusta mas que tú…¿y paqué nos comparas, oye? Y aunque las ha pasao canutas la sonrisa no hay manera de borrársela. Gallina clueca que sacó adelante en la tardo-postguerra siete criaturas tan, pero tan distintas.

No le sienta bien al cabo de un par o tres de vidas tanta tranquilidad. Si los días se plantean con pocas vicisitudes ella se encarga de rellenarlos.

Libros, nietos, paseos, viajes (menos de los que quisiera) y cotidianas complicaciones, que cuando tienes hijos solo te preocupas de ellos sus primeros sesenta años. Todo eso está muy bien, pero cuando coge carrerilla y te dice qué sabes de tu niña la de Bélgica, ni siquiera intentes abrir la boca, ya te lo cuenta ella.

Escuchado en la calle:

"Si lo piensas, no lo digas. 

Si lo dices, no lo escribas.

Si lo escribes, no lo firmes.

Si lo firmas, la cagaste"

Era en un bar, pero no estaba muy cerca de los juzgaos...

Se parece a eso tan antiguo de que la palabra que no sale de tu boca es tu esclava

pero tú eres esclavo de las palabras que pronuncias.

Y se parece a los famosos tres monos, esos de callar, no ver, no oir. Que por cierto el otro día Lino me preguntó que de donde venían esas estatuas, o figuras, de los tres macacos.... ¿alguien lo sabe? Yo no.

Y se parece a lo que dice la ratita del cuento ese tan raro que nos contaban de chicos, ¿y tú que harás por las noches? Dormir y callar, mentía la golfa.

Y se parece a lo que vemos en la tele, a ese vacío, a ese hueco en el continuo espacio tiempo que es mirar e intentar escuchar algo interesante en la cajaboba.

Se parece demasiado a la tónica general, a ese silencio persistente, a la trabajera que es encontrar un libro reciente que de verdad diga cosas importantes.

No es que no los haya... pero hay que recorrer muchas millas de desierto para encontrarlos.

Bendito Dieciseis (en español se dice Benito, Benedicto es italiano, pero ya es una batalla perdida, y además Benito XVI sonaría a sargento de cornetas, o a radiotaxi reportando) ha publicado, como todos sabéis, un libro sobre Jesús. Y con mucho trabajito, al fin lo tengo.

Nada más llegar a casa me lo ha quitado mi mujer, estoy en lista de espera.

Pero no es el libro lo que quiero comentar (obvio, no lo he leído) sino el hecho de que me ha costado mas de dos semanas conseguirlo, recorriéndome casi todas las librerías de mi pueblo. Se agotaban el mismo día que llegaban las cajas. Al final, por el sencillo método de reservarlo en el Corte Inglés, me lo he podido mercar.

Y confieso que me ha impresionado ese hambre de oir lo que alguien interesante tiene que decir, en este caso alguien muy interesante, don José Ratzinger.

Es como si la gente estuviera harta de tanto silencio, de esa absurda prudencia, de esa ridícula e inoportuna discreción de las ideas.

Es saludable dejar salir en borbotones (borbottare, Reailia) las palabras si de contar cosas importantes se trata. Luego habrá que espurgar, pero yo es que prefiero un campo de trigo, con sus malas hierbas, a un páramo helado.

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En el blog, enlazado aquí, de Julio Martinez Mesanza, Cuestiones Naturales, he leido, muy bien narrada, la historia de Tobías y el ángel.

Está llena de hechos imposibles. No vienen los ángeles a corporeizarse, y a caminar a nuestra vera los senderos, ni hay en los rios esos peces monstruosos, ni existen esos demonios que asesinan esposos, siete seguidos. Y, lo menos creible, ni loco se pasa la noche de bodas un esposo en el mismo lecho de su reciente esposa sin tentarle ni un cabello. (A no ser que sea gay, pero no lo dice el cuento).

Es una narración llena de simbologías, de recursos libérrimos de creación literaria. Pero no es, es evidente, una historia real.

Y esto me lleva a la disyuntiva... ¿es que solo me voy a creer las historias con visos de verosimilitud? ¿es que solo el ropaje de la realidad, tan sosa, es el único valido?

Si así fuera, no consideraría El Señor de los Anillos la mas grande creación literaria de la historia (exagero, lo se, pero es que lo creo), ni Harry Potter y sus huidas de la realidad a lomos de la mágia habría convertido a Rowling en la mujer mas rica del Reino Unido, mas que la Reina, que debe ser el paradigma de la opulencia en las islas.

Y si no me interesara, mucho, la fabulación, la invención pura, injustificada, no me fascinaría Moebius, o Calvin y Hobbes, ni releería cada verano Cien Años de Soledad, ni tendría el Orlando de doña Virginia Wolf en la mesilla, ni las Andanzas e Industrias de Alfanhuí sería de los libros mas influyentes de mi vida, ni me atraerían tanto las películas buenas de ciencia ficción, como Blade Runner, o rechazaría el photoshop como pincel mágico que te permite reinventar la realidad, esa realidad que es tan exacta, tan medible, tan previsible, tan rotundamente así, como es, ni mas ni menos.

Esa realidad que tenemos que redecorar, pintar de colores a bofetadas de flores, continuamente con eso tan embustero y maravilloso que llamamos arte.

Viva, pues, la fabulación, vivan, pues los cuentos. Y que vivamos, nosotros, siempre que podamos, en ellos.

Tuve la fortuna de conocer y de que tocara para mi en casa de unos amigos comunes uno de los cellistas mas excelsos de este planeta, Lluis Claret.

Su sonido es rotundo pero fragil, su arco acaricia las cuerdas pero a la vez les arrebata con poderío todo su esplendor, y no toca el cello, en realidad lo transforma en un sueño.

Te interpreta sin despeinarse una sonata de Schubert complicadísima, perfecta, y después, si le pides el preludio de la suite para cello solo del Pelucas Bach, se sonrie, la desnuda y te la enseña para que ya jamás se te olvide.

Y se me ocurrió comentarle lo sencilla que era la estructura de la melodía y del acompañamiento (términos que le provocaron la risa, mi ignorancia en solfeo es legendaria), pero le comenté que hacía décadas había visto en un teatro de Sevilla tocarla, en una adaptación para guitarra, a John Williams, y me había parecido que solo arpegiaba do, la menor, re menor, sol séptima... y poco más, mientras dibujaba arabescos imposibles alrededor de esa estructura, y me confirmó que sí, que era de una simplicidad estremecedora, pero precisamente por eso era tan difícil tantísima belleza, por su extraordinaria sencillez, que se mantiene a lo largo de las seis suites.

La he disfrutado en conciertos privados mas de una vez, porque cuando hago fotos para las portadas de los cedés, les pido a los músicos que interpreten de verdad y se olviden de mi.

Dirk Van Huyse, belga de la Bélgica, cellista magnífico que vive en Sevilla, publicó un doble cedé con las seis suites, y cuando estábamos en las sesiones de fotos, en mi jardín o en el suyo, me hacía gozar como un enano con las lamentaciones de su Domenico Montagnana de 1739, y era una maravilla, un privilegio.

Comentamos también el tema sobre el que el Sordo desarrolla su concierto de violín, y de como de esa parida de melodía infantil ese monstruo pudo regalarnos ese concierto, prodigio de irrepetible hermosura. Y prodigio de sentido del humor... le comenté que me hacía mucha gracia imaginarme a los serios profesores con sus pajaritas y sus fracs, tocando esa divertidísimas variaciones, como ocurre también con el Triple Concierto, también del Sordo de Bonn, donde los instrumentos solistas se persiguen mientras la orquesta los achucha y los jalea.

¡Y estaba de acuerdo!... También a él le parece Beethoven un cachondo, pero no es cuestión de demostrarlo en el apretado ambiente de la música clásica... aunque su colega Yo Yo Ma si  lo haga, habitualmente.

Los cellistas que conozco, músicos de mucho nivel, son los primeros que reconocen cómo se abusa de su instrumento cuando por ejemplo se quiere añadir dramatismo o tensión en una película, pero los que somos menos exigentes, solemos dejarnos arrastrar por esas perversas y aviesas intenciones de los autores, porque es que el cello es un instrumento maravilloso, del derecho y del revés, tanto si es un grupo de heavy, como Apocaliptyca, que no veas la caña y el pollo que montan con cuatro cellos, como si es Mark Summers, usando un cello para tocar jazz con el Cuarteto de la Isla de las Tortugas.

Lo que pasa es que dedicarse a eso tiene sus inconvenientes. Por ejemplo el tamaño del bicho que tocan.

Dirck tien en su casa una habitación donde viven los cellos (su esposa Nonna también es cellista, y de las buenas, de la escuela rusa) y cuando cualquiera de ellos viaja en avión o en tren tienen que sacar dos billetes, uno para ellos y otro para el cello.

Normalmente se lamentan y se preguntan porque al escoger instrumento no pensaron en las castañuelas, la armónica o el triángulo.

Pero, para nuestros disfrutes, eligieron bien, eligieron las cuatro gordonchas cuerdas del violonchelo.

Voy a ver si encuentro tiempo y monto uno de esos vídeos chorras con fotos y mezclo sonidos antagónicos pero siempre de cellos. Queda pendiente.

Acabo de escuchar en la radio, en el coche, claro, que después de las vacaciones de verano el número de divorcios en España se dispara a cifras de mareo.

De cada cien matrimonios cerca de ochenta se separan.

En la radio comentaba la noticia un sesudo psicólogo que nos explicaba que es normal no superar la prueba de la convivencia intensa. Osea. Que en verano las parejas están demasiado tiempo juntos.. Y, claro, descubren que se les acaban enseguida los temas de conversación, y descubren, ay, que esa otra mitad de la pareja no se parece casi nada al bollycao con el que se casaron. Normal.

Durante el curso la vida está perfectamente estructurada para no tener que charlar demasiado, el trabajo, los colegios, la rutina... y al final del día ni siquiera el pequeño esfuerzo de comentar la jornada.... para eso está la televisión.

Es un invento del diablo, y estoy seguro que es un freno al desarrollo de la humanidad.

La necesidad crea al órgano, y si no tuviéramos la tele no tendríamos mas remedio que charlar, jugar juegos de mesa, escribir, inventar cosas, llamar amigos, escuchar historias, pasear, ... leer.

No digo la simpleza de que esta epidemia de divorcios se deba a la televisión, pero si que afirmo que ayuda, que es una pequeña contribución al alienamiento, a la soledad compartida, al doloroso silencio, cuando hay tantísimas cosas que decir.

La melancolía (del griego clásico μέλας "negro" y χολή "bilis") es un estado anímico de depresión sin causa específica. Se caracteriza por la falta de entusiasmo y predisposición a la actividad en general. Fue reconocida primero como una enfermedad en los siglos V y IV antes de Cristo, detallada en los fragmentos hipocráticos. Consistía en la “aversión a los alimentos; abatimiento; insomnio; irritabilidad e intranquilidad”, causada por “la acción residual de la pena y el miedo.” Hoy en día se cree que lo que se denominaba melancolía es en realidad lo que nosotros llamamos depresión clínica.

Eso es lo que dice la enciclopédia de nuestra época, la Wikipedia.

Bilis Negra. Caramba.

Eran rotundos aquellos griegos.

Ya no tiene un significado tan negativo.

En estos tiempos que mi hija Teresa llama de dorso de mano (coloca uno el dorso de una mano en la frente, cierra los ojos y suspira... esos son nuestros tiempos según ella) la melancolía ya no es algo tan oscuro.

Incluso es seductora, atrayente.

En portugués hasta hay una palabra hermosa que significa lo mismo: saudade (aunque icluye lágrimas de añoranza, de recuerdos).

Mi jardín que lleva todo el verano cegador, deslumbrante, colorista, vibrante, de repente, desde hace dos días, está verde grisáceo, apagado, mate.

Y la melancolía me amenaza.

Hasta mi hija Julia, que vive en Bruselas, y que está enamorada de esa ciudad, empieza a quejarse de la falta de luz. Y observa quejosa como unas gotas de tono gris empiezan a teñir la ciudad, y a sus habitantes.

No estamos hechos para ese concepto que llamamos Norte.

Nuestra vocación se llama Sur.

Solo en esa huida hacia la luz del sol conseguiremos tener alguna oportunidad contra ese humor negro...  contra la melancolía.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,

inscripciones y exergos y monumentos

y puntuales historiadores;

de ti solo sabemos, oscuro amigo,

que oiste al ruiseñor, una tarde.

El artículo que copio a continuación lo guardé después de leerlo en 1994. Me pareció increible el bis repetita de la historia, aunque se cambie de escenario. Se explica por sí solo, no necesita demasiada aclaración por mi parte. Solo señalar, suscintamente, cómo nos vamos pareciendo cada vez más a esa Suecia de los años cuarenta ¡del siglo pasado!

Hoy me enteré de la muerte de un viejo colega y amigo: Eric Brodin.

Encontraron su cuerpo en la playa Kure de Carolina del Norte.

Aparentemente murió de un ataque al corazón, mientras nadaba. 

Hace 20 años publiqué un artículo suyo en El Diario de Caracas, titulado “Por qué me fui de Suecia”.

Allí contaba las razones por las cuales emigró de Suecia a Estados Unidos en 1948, donde se hizo ciudadano en 1955.

Eric tenía 80 años, pero parecía bastante más joven. Siempre estaba de buen humor.

Hasta hace poco fue profesor de filosofía en la Universidad Campbell, pero lejos de querer retirarse seguía escribiendo su columna de opinión.

Era un apasionado fotógrafo y sus amigos tenemos docenas de fotografías tomadas por él en diferentes conferencias y reuniones de la Mont Pèlerin Society y de la Philadelphia Society.   

En “Por qué me fui de Suecia” Eric Brodin contó muchas experiencias que tocan muy de cerca a tantos otros que también emigramos de nuestro país de origen, decisión siempre difícil y dolorosa.

En su honor y recuerdo cito aquí algunas de las razones y explicaciones dadas por él. 

“Dejé Suecia porque quería ser libre de elegir el trabajo que deseara, sin ser obligado a pertenecer a ningún sindicato y sin ser compulsivamente afiliado (y tener que pagar la cuota respectiva) a un partido político escogido por el sindicato: partido por el cual yo nunca hubiera tenido simpatía…           

Dejé Suecia porque es un país donde me estaban negados, de una manera concreta, los frutos de mi labor… donde hasta la mitad de un modesto salario es absorbido por impuestos… donde un empresario puede ser cargado con el pago de impuestos especiales por ‘exceso de ganancias’ y sobrecargado por servicios sociales para los empleados desde 40% a más de 70% del salario… donde todos tienen que enfrentar  22,5% del llamado impuesto de valor agregado… donde en suma tendría que ver dos tercios de mis ganancias succionadas para financiar un sector público hipertrofiado y mantener –por añadidura– a las ‘clases indolentes’ en constante crecimiento… 

Dejé Suecia porque se me había negado no solamente el derecho a heredar los frutos del trabajo honrado de mis padres sino también el derecho de legar a mis hijos mis posesiones, debido a punitivos impuestos sobre la herencia… 

Dejé Suecia… porque me di cuenta que era un país donde los derechos de propiedad eran en todas partes recortados y difamados… donde aquellos que tienen viviendas particulares sufren la calumnia sin precedentes de la propaganda estatal... 

Dejé Suecia porque es un país donde, a pesar de que hay una libertad formal de reunión y de palabra, hay un control total del gobierno sobre la radio y la televisión… donde no hay lugar ni oportunidad para defender las opiniones opuestas… donde, con pocas excepciones, los periódicos y revistas de opinión reciben subsidios gubernamentales, con todo lo que eso implica… 

Dejé Suecia porque deseaba buscar para mí y para mis hijos el derecho y los beneficios de la educación y Suecia es un país donde 99,7% de la educación ha sido sometida por el sector público… donde las escuelas ‘activistas’ someten a los niños a adoctrinamiento socialista, pero la presencia contraria es impedida, con el fin de forzar el objetivo del Estado absoluto… donde la escuela ha llegado a ser un instrumento para transformar la niñez en uno más de los dientes de la rueda del Estado socialista… donde la excelencia del estudiante es considerada como deslealtad a la colectividad escolar… 

Dejé Suecia porque quería tener el derecho y la libertad de escoger a mi médico y mi dentista… porque quería que mi hijo fuera mío y no del Estado… Yo quería tener el derecho a educar a mi hijo de acuerdo con mis propias convicciones éticas y religiosas… Yo quería escapar de una sociedad en la cual… una joven de 14 años puede abortar sin permiso de sus padres… 

Dejé Suecia… donde más de una tercera parte del total de la fuerza laboral es empleada por el gobierno… porque quería escapar de una sociedad politizada y forzada dentro de un sistema socialista y opresivo… donde las leyes y los jueces sirven fines ideológicos estrechos. 

Finalmente, dejé Suecia porque quería mantener mi dignidad como individuo… sin ser compelido a asociarme a un Estado Leviatán, a un colectivizado Valiente Nuevo Mundo o a un totalitario 1984. Todo esto fue lo que me movió a dejar las bellezas de mi tierra ancestral, dejando atrás a una sociedad pervertida por la ideología de la gran mentira socialista”.

Muerte de Eric Brodin

por Carlos Ball

Yo sigo la Biblia, Libro de los Libros, al pie de la letra. 

Cuando alguien intenta defender el estilo de vida homosexual me limito tan sólo a recordarle que el Levítico, en sus versículos 18:22, establece claramente que la homosexualidad es una abominación. Punto. Solo se puede discutir cómo han de perder la vida. 

De todas formas, necesito aclararme las ideas con respecto a algunas otras leyes bíblicas concretas, y cómo cumplirlas: 

A)   Cuando quemo un toro en el altar como sacrificio sé que emite un olor que es agradable para el Señor (Levítico 1:9). El problema está en mis vecinos. Argumentan que el olor no es agradable para ellos. ¿Debería castigarlos? ¿Cómo? 

B)   Me gustaría vender a mi hermana como esclava, tal y como sanciona el Éxodo 21:7. En los tiempos que vivimos, ¿qué precio sería el más adecuado? ¿La podré cobrar en euros? 

C)   Sé que no estoy autorizado a tener contacto con ninguna mujer mientras esté en su periodo de impureza menstrual (Levítico 15:19-24). El problema que se me plantea es el siguiente: ¿cómo puedo saber si lo están o no? He intentado preguntarlo, pero bastantes mujeres se sienten ofendidas. 

D)   El Levítico 25:44, establece que puedo poseer esclavos, tanto varones como hembras, mientras sean adquiridos en naciones vecinas. Un amigo mío asegura que esto es aplicable a los marroquíes, pero no a los franceses. ¿Los portugueses sí? ¿Por qué no puedo poseer franceses? Y si finalmente los catalanes y los vascos dejan de ser españoles ¿podré poseer esclavos de esas tierras? 

E)    Tengo un vecino que insiste en trabajar en el Sabat. El Éxodo 35:2, claramente establece que ha de recibir la pena de muerte. ¿Estoy moralmente obligado a matarlo yo mismo? ¿Tendré que construir un ara? ¿Matarlo en Sabat está permitido? 

F)    Un amigo mío mantiene que aunque comer marisco es una abominación (Levítico 11:10), es una abominación menor que la homosexualidad. Yo no lo entiendo. Y si el homosexual come marisco, ¿le corresponden dos penas de muerte? 

G)  En el Levítico 21:20, se establece que uno no puede acercarse al altar de Dios si tiene un defecto en la vista. He de confesar que necesito gafas para leer. ¿La miopía es mas dolosa que el astigmatismo? ¿Se puede relajar un poco esta condición? ¿No podré acercarme más al altar? 

H)   La mayoría de mis amigos varones llevan el pelo corto, incluso en la zona de las sienes, a pesar de que esto está expresamente prohibido por el Levítico 19:27. ¿Cómo han de morir? 

I)      Sé gracias al Levítico 11:6-8  que tocar la piel de un cerdo muerto me convierte en impuro ¿Puedo continuar jugando al fútbol si me pongo guantes? ¿Los guantes pueden ser de cuero de vaca? 

J)      Mi hermano tiene una granja. Incumple lo que se dice en el Levítico 19:19, ya que planta dos cultivos distintos en el mismo campo, y también lo incumple su mujer, ya que lleva prendas hechas de dos tipos de tejido diferentes (algodón y poliéster). Él además se pasa el día maldiciendo y blasfemando. ¿Es realmente necesario llevar a cabo el engorroso procedimiento de reunir a todos los habitantes del pueblo para lapidarlos? (Levítico 24:10-16). ¿No podríamos sencillamente quemarlos vivos en una reunión familiar privada, como se hace con la gente que duerme con sus parientes políticos? (Levítico 20:14). 

Como me han enseñado que la palabra de Dios es eterna, ¿siguen vigentes estos mandamientos? O es como me comenta mi hijo, que quedaron abolidos por el llamado Mandamiento Nuevo, tan rarito, ese de amarás a tu gente, como si fueran tú mismo… 

¿Alguien me lo puede aclarar?

¿Se incluye la homosexualidad en ese nuevo mandamiento?

 ...

Cuando hace unos días divagué sobre el cello, instrumento excelso, me prometí una muestra de las muchísimas formas como se puede usar.

He mezclado a gente tan diversa como Apocallyptica, como Yo Yo Ma, como Eugene Friesen, como Dirk Vanhuyse, como Claret, o Mark Summer, con su Turttle Island  String Quartet... y algunos más.

Limitado por los diez minutos que marca YouTube me he dejado cosas preciosas fuera, en fin. Al menos a mi me parecen preciosas.

Las imágenes son casi todas mías, mas algunas portadas de New Yorker, y algunas cosas que anoche mismo busqué en Google, para que el pase de las fotos fuera un poco más dinámico.

El vídeo tampoco tiene vocación de ser nada importante, en absoluto, solo un pequeño botón, y además, lo había prometido.

Hoy he ido a Sevilla.

Cuando yo era mu chiquitito vivíamos en el salvaje Heliópolis, patria de mi infancia, que estaba mas cerca de Bellavista que de Sevilla.

Nos separaba de la ciudad mucho campo, una larguísima avenida de la Palmera (con sus diversos cambios de nombre... paseo de las Delicias, paseo de Colón...) y un frondoso bosque llamado aquí El Parque y para el resto del planeta el parque de María Luisa.

Cuando íbamos al centro era una excursión, una travesía, casi un viaje programado, y solíamos decir me voy a Sevilla, o quién se viene a Sevilla, porque nosotros teníamos conciencia periférica, de barriada extramuros, de vivir muy, pero que muy lejos.

Ahora Heliópolis ha sido engullida por la ciudad, y es un barrio muy cotizado, y gracias a Los Bermejales y a las Torres de Hércules, ya no es lindero, la remota frontera con el mundo exterior.

Todo esto es para contar que donde vivo ahora, desde hace veinte años, es en un barrio que me recuerda al de mi niñez. Lo separa de sevilla apenas cuatro kilómetros de campo, suficiente para que mentalmente estemos fuera de la City.

De manera que cincuenta años después cuando voy a Sevilla sigo diciendo me voy a Sevilla, aunque a efectos administrativos se supone que yo vivo en tan famosa y fermosa ciudad.

Y hoy he ido a Sevilla, concretamente a la calle Virgen de Valvanera, en Nervión, donde pasé los primeros años de mi matrimonio, hasta que me vine aquí, y ha sido un curioso viaje al pasado. Marga y yo nos hemos parado mucho rato a mirar el que fue nuestro balcón, en el primer piso de Virgen de Valvanera ocho.

En ese piso fui muy feliz, y además mis tres primeros hijos nacieron allí. Pero paseando por esas calles me he alegrado mucho de que me pusieran un bar de copas y un taller justo debajo de mi balcón, lo que motivó que me mudara al campo.

No es por nada. Solo es por una cuestión de espacio. Donde vivo ahora se ven mas nubes, y el cielo es mas grande. Y como hay menos contaminación lumínica también se ven mas estrellas (cuando el cielo está pa reventar de estrellas procuro no decir en voz alta ¿no os sentís muy pequeños? o ¿creéis que estamos solos en el universo? y ese tipo de frases que nunca nadie dice cuando mira las estrellas).

Pero, a pesar de que me gusta mucho mi casa, y me duele la boca de darle gracias a Dios por el silencio que hay aquí de noche, todavía no quiero poner el azulejo de Cursum Perficio.

Marylin Monroe vivió en un montón de casas. Pero solo le colocó en el suelo de la entrada un mosaico romano con esas dos palabras cuando encontró la casa de sus sueños... que fué precisamente donde la mataron. Cursum Perficio: Final del Camino. Se enamoró de esa mansión, y dijo que era para siempre, un para siempre cortísino. Curiosamente Enya en su primer disco le dedica una canción a esta historia.

.....

Me enamora donde vivo, pero es que me pasa que todos los días siento extrañas nostalgias, por ejemplo de todas esas olas que no estoy escuchando. Y añoro también esa brisa salada que no me roza. Y me imagino que cada tarde el agua se pone naranja, y yo no lo veo.

Todos los días la marea baja colma unos ojos que no son los míos. Y el mar se precipita por el acantilado del horizonte, continuamente, y yo no me paso las horas mirándo ese prodigioso espectáculo.

Heliópolis, Triana, la Macarena, Nervión, Montequinto. No tengo prisa, me queda mucho por vivir. Pero el ciclo no se ha cerrado. No ha llegado el Cursum Perficio. Afortunadamente.

Y las olas siguen cantando. Aunque yo todavía no las oiga.

....

...

El mundo ya no es el mundo

es de otro color

es de otro aroma

está mojándose por dentro

está cambiando

se está empapando

no respetan ni el silencio

no respetan la noche

no respetan la luz

llueve

por fin ha rebosado el cielo

y el mundo está cambiando

se ilumina todo

solo un momento

y se rompe con fragores el aire negro

truena

y truena

y vuelven las aguas

a cambiar el mundo

inútil llorar, el sol se ha marchado

inútil llorar

las lágrimas se mezclan con la lluvia

llueve

que no pare en un mes

que llueva

para que el mundo cambie

...

muy poquitas de las imágenes de este video son mías. Es decir... las he tomado yo...

Porque mías sí que son desde el momento en que los miro y me apropio de lo que el otro fotógrafo me quiso regalar al apretar el disparador de la máquina.

Cuando un Marahá le enseñó a Gandhi un enorme diamante, éste le dió las gracias por compartirlo. El poderoso lo guardó inmediatamente y le dijo quién te ha dicho que lo comparto contigo...

El pacífico le dijo entonces ¿es que un diamante sirve para algo más que para mirarlo? Al mostrarmelo me has regalado la mitad de tu piedra.

Casi todas estas fotos las he ido guardando, con silencioso pasmo, para verlas y disfrutarlas.

Cada vez que recorro una página web de algún fotógrafo suelo atesorar las que me gustan, para mi, y sobre todo para aprender. Cuando daba clases de fotografía les repetía constantemente a las criaturas no pareis de mirar libros de fotos, es una manera estupenda de aprovecharse de lo que hacen los demás, de robarles los secretos a los maestros, cosa completamente lícita.... se llama aprender.

Y al hilo del tormentón de ayer, ya legendario, le he añadido a las fotos música de tormenta. La brisa, un trueno, un shakuhashi, la lluvia... las músicas mas hermosas que se pueden soñar.

Aunque a veces me encante una buena caña de la montaña de Slash.

...

He cometido dos sacrilegios.

He pecado contra la deontología de la puridad. O de la pureza.

Además con dos temas que me gustan especialmente, el jazz y Mauricio Cornelio Escher.

La pureza la he pulverizado con Escher, holandés genial, porque llevo tiempo coleccionando obras que se basan en sus grabados, o que directamente los versionan.

En el vídeo he puesto bastantes eschers apócrifos, pero muy divertidos, y alguno de los originales, poquísimos. Espero que no se remueva demasiado en su tumba por esta falta total de respeto.

Y con la música he cometido una trasgresión mucho más punible... he extraido fragmentos de excelentes temas de gente como Blood, Sweat and Tears, o It's A Beautiful Day, o el piano con el que Frank Fernández termina el Como Esperando Abril de Silvio.

Lo dicho. Un vídeo lleno de atrevimientos. Prometo intentar hacer uno con una obra musical entera. Solo intentarlo. Conseguirlo es otro tema.

ACTUALIZACIÓN:

Cuando se acaba mi vídeo, los de YouTube, que son muy listos, ponen una lista de vídeos relacionados con el tema, en este caso con Escher, no con el jazz.

He visto dos de ellos (ahora se dice he visionado, o visualizado...) y me he llevado sendas sorpresas. Los pongo a continuación. El primero es fascinante y angustioso, absoluto hermetismo infinito sin salida, propio de algunos de los mundos de don Mauricio Cornelio.

Y en el segundo la sorpresa me viene porque se parece mucho a lo que yo he confeccionado, pero en bueno. Base de música e imágenes fijas en movimientos... aquí el 90 por ciento de lo que pone son originales de Escher, excepto dos o tres. Muy bien confeccionado.

Ahí van:

Dudo

vengo de un concierto en un patio sevillano maravilloso. Temperatura perfecta.

El cello... un Montagnana del XVIII, una joya única. Y mi amigo Dirk Vanhuyse tocando la tercera suite de Bach, además de algunas cosas de otros autores (¿hay vida después de Bach?) y cerrando con una obra terroríficamente hermosa sobre el dolor del mundo, compuesta por él mismo. Solo un cello arrastrándonos a las orillas de la desesperación, y de la belleza.

Y no se si escribir esta noche de agresiva luna inmensa y blanca sobre la música, o traspasar mis propias normas sobre mi propio blog, esas normas que cuando se me olvida que existe la palabra pudor, me da un toque en el hombro y me recuerda... quillo, no te pases, a la gente no le interesa tanta intimidad, córtate.

Pero es que resulta que Jesús era de las personas mas dulces que he conocido, más llenas de Dios por todos sus poros, mas bondadoso y puñeteramente alegre, misteriosamente alegre, como si poseyera un secreto que le hacía sonreir siempre. Siempre.

No hace ni dos meses que estuvo en Sevilla viéndonos. Joven, delgado como un mástil, cerca de dos metros de cura, gracioso, feliz.

Y además, también es increible que un hombre que lleva en Nigeria desde los 25 años, a los 65 se lo cargue la malaria. Cuarenta años no es nada, qué febril la mirada... y de repente, ayer, se ha muerto el tío Jesús. Como los nigerianos no conciben que alguien lleve el nombre de Dios, allí le llamaban Fr. James.

Todo Lagos le llora, y South Creek, y en realidad casi toda Nigeria, y nosotros.

Todo entusiasmo, todo pasión, te hablaba de su pais, de su gente, de sus amigos, de como solo tenían luz uno o dos días a la semana, de como nunca sabían qué iban a comer al día siguiente. Y a pesar de todo eso, seguía riendose, siempre. Estoy seguro que sabía algo que los demás no sabemos, algo que le daba mucha paz, y muchísima alegría.

Y ya está. Bueno, no, ya no está. O sí.

Esta noche dudo.

No se de qué escribir.

No se siquiera si escribir.

No creo que haya nadie que no conozca el Bolero de Ravel.

Incluso es posible que sea la única obra que la gran mayoría de los aficionados conozcan de don Mauricio.

Ravel era un vasco, orgulloso de serlo, pero más orgullo sentía por ser francés.Y mucho más por su música. No es para menos. Era un genio. 

De su inmensa obra, precursora entre otras cosas de la fusión del jazz y la clásica, una de mis preferidas es el concierto para piano en sol mayor.

Escribió solo dos conciertos para piano. Lástima.

El otro es una vacilada para ser tocada solo con la mano izquierda. Se lo regaló a un amigo suyo, Paul Wittgenstein, virtuoso, que perdió un brazo (el derecho, claro) en la puta Primera Guerra Mundial. 

El concierto en sol,  (para dos manos esta vez, menos mal) es un prodigio de armonía, de virtuosismo, de variedad dentro de su unidad… y de los conciertos mas endiabladamente difíciles de interpretar… y de escuchar.

Tardó un poquillo en crearlo, entre 1929 y 1931. Fue a hacer unos bolos como pianista por Norteamérica,  y tuvo un éxito brutal  (normal, tocaba muy, pero que muy bien). Y al volver, con los sonidos y las extrañas armonías de jazz  fresquitas se puso a componer esa maravilla de concierto.

Decidió estrenar la obra con él mismo como solista. Pero problemas de salud se lo impidieron. En su lugar la encargada de estrenarlo fue Marguerite Long, que era conocida por sus interpretaciones de música de Fauré y Debussy, y que había solicitado a Ravel  una obra nueva.  Ravel  le dedicó la partitura.  El estreno tuvo lugar el 14 de enero de 1932, con don Mauricio dirigiendo a  la Orquesta Lamoureux. 

El primer movimiento, -la primera en la frente-, empieza con un latigazo, que se suele dar en las representaciones con una fusta, o con un toque seco de la tapa del piano.

Se inicia con las teclas de la derecha, registro agudo,  y usa melodías que él mismo reconoció que se trajo de su viaje a Estados Unidos. Es un jazz arcaico y difícil de escuchar,  porque las armonías del jazz,  interpretadas por una orquesta y al ritmo frenético del Allegramente,  a veces se acercan peligrosamente a la disonancia.  Pero es una pasmosa maravilla.

El tercer movimiento, Presto,  es otra locura acelerada y virtuosa, donde los pianistas que le echan valor para tocarlo se lucen. Me gusta más que el primer movimiento. 

Pero de ese concierto lo que de verdad me vuelve loco, lo que de verdad me emociona siempre que lo escucho, es el Adagio Assai, el segundo movimiento. 

Es una cumbre de la creación artística de la historia de la humanidad.

Eso sin exagerar… exagerando es mejor que el helado de nueces. 

Recuerdo hace muchísimos años, cuando todavía se retransmitía en la tele completo el concurso de piano Paloma O’Shea (creo que ahora se llama Ciudad de Santander) que la obra obligatoria para todos los participantes era precisamente el concierto en sol de Ravel. Me lo pasé como un enano. Y cada pavo lo tocaba mejor que el anterior. Especialmente recuerdo un chino alucinante, perfecto, cristalino, y un americano del norte que era de no creerte cómo tocaba, y que de hecho ganó aquel año.

En otra edición la pieza obligatoria era el número 20 de Mozart, el concierto más betoveniano del de Salzburgo. Glorioso. 

No usaré términos académicos. No se de solfeo mas que lo básico, para mi ruina.

Se que si los cellistas o violinistas en vez del arco usan solo los dedos, como en un contrabajo de jazz, a eso se le  llama pizzicato, -pellizcado-, y que si se canta sin instrumentos se llama a capella,- a capilla-, y que el concierto consta de tres movimientos, rápido-lento-rápido, y que las sinfonías tienen cuatro, y las gigas tienen 16 compases, y que las suites tienen 6 movimientos, y que los 27 conciertos de Mozart para piano y orquesta me subyugan, cada uno, y que Gorecky me emociona, y que las óperas, completas, no las soporto, pero a cachitos pueden ser de morirte, y que Bach era un mago, y que Satiè renovó el piano para siempre, y que Antonio Vivaldi, el cura rojo, escribió el mismo concierto, con ligeras variaciones, ligeras pero más que suficientes, muchas miles de veces, y que las obras corales de Brahms son maravillosas, sugerentes, hermosas, y que el gregoriano aunque parece todo lo mismo es siempre cambiante dentro del ámbito umbrío y solemne que nos evoca, y que las Cantigas de Alfonso X el Sabio son para perderse entre sus boscosas veredas…… y poco más. 

Por eso no quiero parecer demasiado pedante cuando intento describir con mis pobres palabras el Adagio Assai, -adagio masomenos-, del concierto de piano que estoy tratando de comentar, por aquello de cumplir mi promesa de hacer un vídeo solo con una pieza de música.

A ver… empieza como una suave llovizna de tarde de verano, arpegiando el pianista de manera aparentemente desenfadada, pero en realidad rompiéndose los dedos, los que le queden después del Primer movimiento alucinante, por lo complicado de los sencillos arabescos. Así, haciéndonos más fácil la vida, se tira un rato, mientras la orquesta, de puntillas, se va sumando al baile del viento y la lluvia suave que está dibujando el piano.Ya se puede ir adivinando al tímido oboe, que mas tarde nos va a provocar una conmoción.

Es engañoso porque parece al principio una pieza romántica, hasta que te va dando pequeños sustos en forma de rupturas de ritmo y caídas de armonías, esbozando la lección de jazz a velocidad vertiginosa que nos va a regalar en el Tercer movimiento.

En un momento dado, la orquesta se le sube a las barbas del piano, que sigue a su bola con sus arpegios y sus dibujos imposibles, pero se ve que la abusona orquesta se arrepiente, y después de una explosiva bronca, se calla, y empieza uno de los más delicados diálogos de la historia de la música… el piano continúa, como si no fuera con él esas plebeyas discusiones de tanta cuerda y tanto viento y tanta madera, y de repente se pone a charlar con un oboe atrevido que toca notas que parecen que no se acaban nunca.

Mientras las teclas repiquetean como mariposas, el oboe mantiene y mantiene suspendida en las nubes notas largas como un atardecer, y lo que oímos entonces es un milagro, y no se entiende que antes ese fraseo del piano lo hubiéramos gozado sin esa cuna que le está meciendo el oboe, que llevaba siglos esperando ese momento para ponerse a sonar.

Pero, ay, para nuestra triste suerte, esa barbaridad de belleza, como siempre, dura poco, y, al final… se acaba. 

Qué bárbaro… con razón me dice Teresa papá, tienes un blog lleno de suspiros. En fin. 

Voy a colgar aquí tres vídeos.

El primero es el que he montado con fotos de mi Sevilla, y alrededores (justo la zona donde vivo), y esta vez sí que son mías todas.  

La versión que del adagio que lo adorna es una muy curiosa que grabó Herbie Hancock, y se marca un adagio completamente a su estilo, libre e improvisado, y se salta la partitura, afortunadamente para los que nos gusta la variedad, todo el tiempo. 

El segundo es de un concierto en vivo que dio ese monstruo del piano que se llamó Arturo Benedetti Michelangeli. 

Y en el tercero toca el piano una argentina prodigiosa, Marta Argerich, que lo borda. 

Pasen y gozen.

...

Hoy me voy quedar calladito.

Solo voy a colgar aquí dos vídeos con la misma canción, pero interpretada por dos artistas completamente diferentes.

El tema se llama Nadia, y el autor es Nitin Sawhney. He puesto el enlace a un estupendo artículo sobre él en la Wikipedia.

El primer vídeo, el de arriba, lo canta Reena Bhardwaj con el grupo de Nitin.

El segundo, al final de esta entrada, lo interpreta nada mas y nada menos que Jeff Beck.

La letra  se la tradujo a mi niña cuando vivía en Newcastle un buen amigo de la India que también andaba por esas frías tierras...  me parece recordar que era algo sobre un rio y una princesa... o algo así... Julia, si lees ésto sácanos de dudas.

En siendo importante el poema que canta Reena, seguro, para mí es casi secundario, tanta es la fuerza de la música.

Menos mal que me iba a estar calladito...

Queridos niños, queridas niñas....Nadia.

Me ha gustado la entrada de la hoguera vecina Flípate Jiriendo que se llama Los Nombres.

Es un tío lúcido, puede que demasiado para su edad. Es mi hijo Javier.

Lo copio:

Los nombres.